Très tard dans la nuit. Ou très tôt le matin.
Comme vous voudrez, l'aube se lève sur la ville rouge...
La lumière est grise, le velour de la nuit se retire discretement,
Déchiré par les pialliments des oiseaux les plus matinaux.
La lumière filtre à travers les stores à demi ouverts,
Masquée par la silhouette, à contre-jours, d'une jeune fille, perchée sur le rebord.
Le tableau est baigné par la musique des Beatles,
qui se mélange à la suave odeur des cigarettes...
Des paroles murmurées, d'une voix éraillée par l'acide fumée et la fatigue accumulée,
Toute plénitude a une fin, demain, c'est Party Time...
Comme vous voudrez, l'aube se lève sur la ville rouge...
La lumière est grise, le velour de la nuit se retire discretement,
Déchiré par les pialliments des oiseaux les plus matinaux.
La lumière filtre à travers les stores à demi ouverts,
Masquée par la silhouette, à contre-jours, d'une jeune fille, perchée sur le rebord.
Le tableau est baigné par la musique des Beatles,
qui se mélange à la suave odeur des cigarettes...
Des paroles murmurées, d'une voix éraillée par l'acide fumée et la fatigue accumulée,
Toute plénitude a une fin, demain, c'est Party Time...
